Pensemos en infinito

Séptimo - Respuestas 1ª Es cierto, la gente cree vulgarmente que el   amor   es algo   ocasional , accidentado, ya sea positivamente o negativamente. El   amor , realmente, es una   acción   que toma una persona - yo amo, tomo la acción de amar - de semejante manera que una persona aprecia, o no, el arte. Es decir, hay quien prefiere el arte barroco y hay quien prefiere el arte contemporáneo, entre otros. Pues una persona, tiene   capacidad de decisión   en si amar o no; aunque le traicione el instinto animal, y emocional, al consciente. Y, realmente   es un arte   porque se debe saber amar - así diferenciarse del   encaprichamiento   y la   posesión   - y esforzarse en   amar desinteresadamente , porque entonces, no es amor sino   interés . Osea, que se   espera   algo a cambio. Y eso no es   amar , es un   negocio . 2ª Si, la vida es   complicada . Pero, porque   nosotr...

Sexto La poesía en prosa, sin métrica, tan inerte, sin rima y arrítmica, no es para mí otra cosa que un invento barato y fácil para considerar poesía cualquier cosa, una escritura forzada parece poco ágil. Y todo porque en nuestro alma tenemos viviendo un fugitivo, del terrorífico olvido selectivo, que nos apunta en la sien con su arma. Y pedimos calma, calma, que mi aliento desgarra mis entrañas, que mis infinitos pensamientos, son la tela que tejen las arañas. Y hasta los cimientos se convierten en humedades, desde cielo hasta los cimientos. Y por eso huimos a la poesía, como el vecino que llama a la policía porque el de arriba no se calla. Y lo callamos cortando pensamientos con cizalla, y pegándolos al tun-tún en un cuaderno, entre sudores más fríos que el invierno. En ese cuaderno, en el que escribes, y que llamas poesía, es una simple alegoría. Y crees que ese desahogo es arte,  versificar pensamientos hasta Mart...

Quinto Ahora... ¿Qué se supone que debo pensar? Ni siquiera me planteo qué decir, pues mi voz no tiene voto, y si lo tiene se considera como nulo. Vivo en una sociedad que me desconcierta, y he aquí el motivo de mi pregunta. Gente que es cada vez menos persona; personas, que son cada vez más individualistas. El individualismo no está mal, no es malo, pero sí llega a serlo cuando se radicaliza, cuando se convierte en egoísmo. Veo sistemáticamente que la gente toma una suerte de conductas emanadas de supuestas personas que indirectamente marcan tendencia en cuanto a la forma de vivir. Las copian, inconscientemente, como esperando así mejorar su vida, su entorno social o su imagen externa. Encuentro cada vez más patente el cinismo en una sociedad que se aliena con cualquier idea o pensamiento y no la interiorizan, no la contrastan ni la matizan a su existencia personal. Y pues entonces, encontrarás personas defendiendo causas que les perjudica, sin saber la desdicha que supone. Veo ta...

Cuarto - Ag Ag, argentum, plata; es demasiado preciado para fundir con hojalata.   Pero, todo metal oxidado ya sea liviano o pesado anhela brillar y reflejar como la plata, el espejo o el agua; ser disfraz, ser arma o ser brillo fugaz. Quiere enrejar, quiere liberar, mezclar quiere fundirse. Como no te entiendo ni te entenderé, escribiré mi poesía pero... para que nadie me entienda. Y mucho menos tú, tómalo como acto de rebeldía.   Y si para callar la verdad debo beber lejía la extraeré de los árboles carbonizados pues ya abrillantará mi mateada coraza para recordar tus fulgores olvidados que serigrafiaron la piedra roseta que tenía como xenografía de tus destellos. Ahora, ni destellos, ni brillos, ni plateados reflejos solo metralla que argentum disparó desde lejos. ¿Y si me escondo en los espejos? Los ensucio, y envejezco. Al menos esta metralla, infinitas heridas, son los vestigios del hada plateada que hicieron br...

Tercero El joven mira al futuro cada día para saber hasta donde llegaría. El anciano, sin embargo, mira al pasado para saber hasta donde ha llegado. Pero éste deja de ver el tiempo, eterno, cuando sus ojos se posan en la flecha de cupido ya sea en primavera, verano, otoño o invierno. Éste, afligido, sangra amor por la flecha hiriente. Mas su dolor sana si otro alma bebe el preciado líquido, dorado, a veces gris y otras transparente. Sin embargo, si nadie bebe de la herida el herido (enamorado) ve su tragedia. Tragedia que fustiga frígida mañana y siempre, noche y día. ¿Qué pasó, pues, con el joven o anciano? Nadie lo supo, ya que, como dije antes su sangre a veces era transparente. Se volvió totalmente invisible de repente pues se vio bañado en sangre. Nadie supo de estos amantes. Que desaparecieron.

Segundo Amaba, deseaba con locura el mar. Lo quería conmigo, que fuera mío. Pero, no me lo podía llevar... Si lo hacía, moriría cual río para volver a ser mar. Indómito, libre y muy suyo. Al son de la Luna, reflejando las nubes y las estrellas, ahogando a los marineros y enamorando a las doncellas. A veces calmo  y otras, el espíritu más bravo. Redoble de lágrimas saladas para estas almas cansadas.  Que buscan paz interior en un vacío y seco amor, romántico pero trágico.  

  Primero Ahora que está todo comerciado en el mundo de las emociones ya solo me queda la copa fría por en hielo, sin líquido, no queda nada, ni siquiera unos cimientos en los que construir algo nuevo, ni bueno ni malo, algo. Cuando mi razón no alcanza el entendimiento necesario para saber qué es lo que acontece a mi alrededor ni lo que perturba mi corazón. Sólo sé que en mi tranquilidad, noctuna a pesar de que pueda haber luz solar, siento miedo e incertidumbre. Miedo por no saber qué hay, incertidumbre por el mismo motivo. ¿A qué viene todo esto? A que ya no sé discernir de lo que quiero y lo que necesito. Añadamos además que no sé qué quiere o necesita la gente de mí. Dado que hablo de lo emocional, no hay nada más que me llene más que el amor. Sí es cierto que tengo el amor de mi familia, mis amigos, de gente cercana... Pero siento que me falta algo. Como eso que escribes y pasas horas revisándolo viendo qué falta, o ese dibujo que no sabes retocar, o ese videojuego al 99%...